Посвящение. Избранная проза и поэзия
2. ОбещаниеВам обещают обещать,Что будут вам не только врать,Что будет мясо вместо сои,Что лишь им можно доверять.Поют так, слово соловьи,И даже если на мели,Отдай последнюю копейку,Увидишь чудо, не дремли!3. ВераЕсть вера в чудо, силы свыше,Но чаще, что ни говори,Мы верим в то, о чём мы слышим.Мы так устроены, увы.И близко к сердцу принимаемКогда-то чушь, когда-то ложь.Хотя всех тонкостей не знаем,Их не всегда так разберёшь.Потом смеётся кто-то где-то,Что лох не мамонт, не помрёт.Ведь то его же не задето,Ведь он-то знал о том, что врёт.4. ПеленаВновь накрыла поутруПелена тумана.Скучно, видно, людям житьВ мире без обмана.Пелена накроет всё:Совесть, честь, рассудок.Только это не весь сказ,Это промежуток…5. Неиз. муж. / неиз. жен.Печально и грустно бывает порой,Когда видишь ты эти плиты.Под ними лежат, обретши покой,Те люди, что всеми забыты.Кого-то из них на дороге нашли,Кого-то из них кто-то предал,Оставили и никогда не пришли.А тот, кто хотел, тот не ведал.А может быть, не забыты совсем,Возможно, ведь их где-то ищут.Но в поле-то ровно и хоже никем,Ветра лишь холодные свищут.6. ТишинаКак страшна и сладка тишина.Как приятна она после шума.Но частенько и сводит с ума,Раз имеется тяжкая дума.Превращая секунды в часы,А минуты в года ожиданья.Не одни уж сломались часыУ людей, у которых страданья.Тишина… Она есть, и её нет.Слышно громко биение сердца.Тишина, ты скажи мне ответ…Где же та потаённая дверца?ЭпилогА время идёт.Жаворонка полётВесну возвестил.Александр Богатырёв
«Что ожидает нас…»
Что ожидает нас,Куда несётся мир?Война, болезни,Разные напасти.Но разве что-то естьСильнее страстиИ ярче дня,Когда я полюбил?Что будет,Разве это знать даноТебе и мне,Знакомым нашим?И что мы внукамв старости расскажем,Когда открыться им решим?Я чувствую,Что всё предрешеноИ наши судьбыСвязаны любовью.И если б надо былоПодписаться кровью,Я всё равно быНичего не изменил.Любовь слепа,Она не выбирает.Бывает так:Пока один страдает,Второй об этом даже не узнает.И в этом вечен этот дивный мир.Пока мы далеко,Нет силы расстояний,Есть магия двоихИ волшебство признаний,Есть чувства и желание любить.Давай мечтать.Мечтаем?Будем жить.Игорь Вайсман
Её глаза. Попытка описать неописуемое
Посвящается Ирине Добринской, с которой имел счастье жить в одно время в одном городе
Сознаюсь: грешен! Вовсе не глаза возбудили поначалу мой пристальный к ней интерес. Мужчин в женщинах привлекают… ну, известно что. А её глаза я первое время вообще представлял довольно туманно. Даже не предполагал, какого они цвета. Позор, да и только! Если бы я знал тогда, во что выльется этот мой обычный мужской интерес…
Моё любопытство стремительно росло, и вот однажды я задался целью выяснить, какого же всё-таки цвета у неё глаза. И для этого подстроил «случайную» встречу.
«Ага, карие! Мой любимый цвет!..»
…Вот только вместе с цветом я увидел в них и нечто другое. Очень много всего. И оттого, наверное, мой банальный интерес быстро и незаметно, даже не спросив, а нужно ли мне это, перерос во что-то качественно иное.
Да только не ко двору пришлись все мои интересы. Явно не в таком спутнике жизни она нуждалась. И больше я её не вижу. Но эти глаза… Они являются ко мне во сне и наяву. Они терзают мою душу. Они сломали мне жизнь. Мыслимо ли их забыть!
Её глаза – это целая жизнь в рамках нашей общей жизни. Они – часть её и в то же время – сами по себе. Они – нечто цельное, наполненное, законченное, но при этом бесконечное. Это – отдельная Вселенная в общей Вселенной. Можно не изучать Вселенную, чтобы постичь её безбрежность – достаточно заглянуть в её глаза.
Я неоднократно пытался их описать. Но всякий раз сдавался, понимая, что подходящих слов мне не отыскать. То, что сейчас пишу, – жалкая попытка, отдалённое приближение… Но я не в силах не делать эту бессмысленную работу. Наверное, если б я был художником, то намалевал бы массу картин с изображением этих глаз. А будучи композитором, насочинял бы не меньше мелодий. Увы, такими талантами я обделён, вот и перевожу бумагу. Сколько ещё будет таких попыток…
Её глаза такие живые, они как будто живут своей самостоятельной жизнью. И такие выразительные, что по ним можно сразу, без слов, понять её настроение. Она может ничего не говорить – всё скажут глаза.
А какие они внимательные, от них не ускользнёт ни одна мелочь. Глядя в них, сознаёшь: перед тобой нечто высшее, неисчерпаемое, непознаваемое…
Эти глаза добрые, хотя сама она не всегда бывает доброй. В них столько понимания и прощения! В жизни она порой не такая, но раз в её глазах всё это есть, значит, такова её суть. Она такая, как говорят её глаза. Просто, видимо, иногда вынуждена надевать маску. Но никакой маской не спрятать этих глаз!